Ein Fehlschlag.
Klirrend zerbrach das Einmach-Glas an der Rückwand des Kamins.
Glitzernde Scherben rieselten in das prasselnde Feuer.
Gute Beobachter könnten erkennen, dass ein paar schwarze Käfer ebenfalls quietschend den Flammen zum Opfer fielen.

Ein Eid.

Ein Schwur auf ein nobles Haus auf Lebzeiten...

Es gab so viel, was dafür sprach und so viel, was dagegen hielt.

Nachdenklich glitten Nessawen\'s Finger über den knöchernen Schädel, welcher auf ihrem Schreibtisch stand.

Die Nacht war bereits heran gebrochen, als Fintol auf ihrem Bett saß.

Vorsichtig rutschten Fintol\'s Stiefel über den Holzboden.

Schallendes Gelächer? Nein.
Ein berauschender Umtrunk? Nein.
Der Genuß des Erfolges in der Stille mit einem süffisanten Schmunzeln? Ja.

Es ist still im Gewölbe der Spinne. Das ist an sich nichts ungewöhnliches aber nun ist diese Stille drückend, wie ein lebendiges Ding, das alle Töne verschlingt.

Das leise knistern des Kaminfeuers und das regelmäßige Atmen eines verletzten Gardisten, waren die einzigen Dinge, die die Stille von Fintol’s Schlafzimmer durchbrachen.

Wut. Enttäuschung. Ärger. Schmerz. Empörung.

Jetzt haben sie mich also erwischt.